"L'amour est une fumée faite de la vapeur des souvenirs."
William Shakespeare (Roméo et Juliette - 1594)
Je l'ai retrouvé au fumoir à l'entrée de l'hôpital, petit réduit aux
murs jaunis par le goudron et la nicotine. Il me dit qu'il chérit cet
endroit qui lui rappelle le bistrot du canal que fréquentaient ses
parents dans son enfance. Il aime les personnes qu'il y rencontre, ce
"sont des gens avec qui on peut parler en confiance". La première clope
du matin est divine, il n'est plus qu'une bouche avec un petit homme
autour. Il sait que ce n'est pas bon, mais c'est bon quand même.
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