"Lorsque je circule en voiture sur des routes de campagne, je découvre parfois, accroché à un poteau électrique ou un muret de pierre, un petit bouquet de fleurs à demi fanées, nouées par un ruban. Il ne s'agit pas d'un monument. Il ne s'agit pas d'une tombe. Il ne s'agit que d'un amour et d'un chagrin immense. Là s'est brisée une vie. Un matin de printemps, peut-être. Quelqu'un, sur le bord de la route. Est-il signe plus poignant que celui-là?"
Jean-Michel Maulpoix
Chaque jour ou presque, je le croise. Attaché à un signal routier, au croisement de trois routes encombrées, un vélo entièrement repeint en blanc, avec un bouquet de fleurs séchées, est d'une infinie tristesse. Il raconte une histoire que je ne connais guère mais que je peux deviner. J'imagine le cycliste, son enfance, l'achat de son vélo et les rêves de routes infinies, sa mise en route pour partir au boulot le dernier matin, ceux qui le pleurent. On laisse si peu de choses, mais ce vélo blanc et ce bouquet me rappelle chaque matin la fragilité des choses.
Lu dans:
Jean-Michel Maulpoix. L'hirondelle rouge. Mercure de France. 2017. 128 pages
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