"Le jour où la pluie viendra
Nous serons, toi et moi
Les plus riches du monde
Les plus riches du monde
Les arbres, pleurant de joie
Offriront dans leurs bras
Les plus beaux fruits du monde
Les plus beaux fruits du monde
Ce jour-là
La triste, triste terre rouge
Qui craque, craque à l'infini
Les branches nues que rien ne bouge
Se gorgeront de pluie, de pluie
Et le blé roulera par vagues
Au fond de greniers endormis
Et je t'enroulerai de bagues
Et de colliers jolis, jolis."
Dans le silence de la nuit, soudain la pluie. Bien drue, continue,
perçue comme une boisson rafraichissante et bienvenue. Une boisson pour
la terre, qui casse l'angoisse sourde ressentie devant les prairies
uniformément roussies par la sécheresse d'un été. Soleil, pluie, vent,
gel, frimas, tout est bonheur, successivement.
Lu dans:
Le jour où la pluie viendra. interp. Gilbert Becaud (1957). Paroles: Pierre Delanoe.
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