"Je compte les jours
Sur mes doigts
J'y compte aussi mes amis
Mes amours
Un jour
Je ne compterai plus que mes doigts
Sur mes doigts."
Paul Vincensini
Devant l'hôpital Erasme, un vieil homme assis au soleil fume un
cigare. Il est amputé d'une jambe, et d'une maigreur effrayante.
Il me sourit et me dit spontanément "Qu'est-ce qu'on est bien,
hein." Au couchant de l'existence, le bonheur instantané réduit
ses exigences. En est-il moins heureux pour autant, pas sûr.
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