"Le sentiment de ne plus habiter ce vaisseau terrestre avec la même grâce provenait d'une trépidation générale fondée sur l'accroissement. Il y avait eu trop de tout, soudain. Trop de production, trop de mouvement, trop d'énergies. Dans un cerveau, cela provoquait l'épilepsie."
Sylvain Tesson
Ce fut une librairie de quartier, c'est devenu un bric-à-brac encombré de colis bPost, de babioles superflues et de tout ce qui fond en bouche. Son gérant, dont le smartphone chauffe sous les messages, explique à qui veut l'entendre que ce n'est plus une vie. "Je travaillais huit heures par jour, et quand j'avais fini, c'était vraiment fini. Maitenant..." Il y a dans ce "maintenant" le résumé de ce qui lui pourrit l'existence en agitation constante, en rappels de messages sans réponse instantanée, de commandes non-reçues, mal-orientées, aux emballages abimés, de clients impétueux, d'alterner sans cesse la recherche de colis et la vente de Chamallow Haribo. Son accent ne permet pas de deviner ses origines, mais à coup sûr il vient de loin, et il est perdu. Et il n'est pas seul.
Lu dans:
Sylvain Tesson . Sur les chemins noirs. Gallimard. NRF.
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