"Voulant dégager le visage de la morte ensevelie sous les fleurs, il ne trouve sous ses doigts qu’un amas de pétales. Le corps de la femme avait disparu. Et ses propres mains s’étaient elles aussi déjà effacées. Il ne restait plus que les pétales des fleurs et le vide lumineux. De discrets fils irisés flottaient ici et là soulignant les trajets de la lumière et du vent.»
Ango Sakaguchi
Jamais les pétales d'un printemps n'auront été aussi beaux que cette
année, délivrant une réalité complexe tissée de vie et de mort. Sur nos
écrans, les récits d'insécurité se multiplient alors que sous nos
fenêtres le printemps s’éclate. J'écoute longuement la désespérance d'un
patient esseulé dans son appartement habité par les portraits de son
épouse décédée. "Comme mes Chimay me manquent, et ceux avec qui je les
partageais trois fois par semaine." On ne voit plus les terrasses de
café de la même manière quand on a entendu d'aussi sobres récits.
Dehors, un jeune court, léger comme la vie et comme les pétales qu'il
soulève dans sa course. Légers comme lui, nos neveux cet après-midi nous
font la surprise du muguet, messagers de la vie qui continue. La douceur de ce moment a quelque chose de poignant.
Corinne Atlan, citant Ango Sakaguchi. Petit éloge des brumes. Folio 6693. 2019. 128 pages.
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